«Что напишу? Что изреку...» Что напишу? Что изреку Стихом растрепанным и вялым? Какую правду облеку Его звенящим покрывалом? Писать о том, как серый день Томительно и скучно длился, Как наконец в ночную тень Он незаметно провалился? Писать о том, что у меня В душе нет прежнего огня, А преждевременная вялость И равнодушная усталость? О том, что свой мундирный фрак Я наконец возненавидел Или о том, что злой дурак Меня сегодня вновь обидел? – Но нет, мой друг, не городи О пустяках таких ни строчки: Ведь это только все цветочки, Дождешься ягод впереди. Так говорит мне знанье света. Увы! его я приобрел Еще в младые очень лета, Вот оттого-то я и зол. 8 ноября 1888 |